Fogo

Não era fogo. Chama e fumaça, não queimava nem aquecia nossa pele. Ficava ali, crepitando, sem estalar, luz a dizer: estou aqui. Mas não era. Ardia, e – açoitado pelo vento, contorcia-se, vergava, sumia, não apagava. Estava lá, bem aceso, a noite por companheira. Não se alastrava. Quietamente, deixava-se consumir, vermelho-amarelo-vermelho, cor de fogo, mas não era. Silhueta, apenas. Sombra. Solidão... Fogo não era.