Vassalo

eles me olham, lá de cima
são abutres, espreitando minhas vestes

o que faço ou deixo sobre a mesa
interessa-lhes

é para eles que escrevo
deles, são os livros que amontôo na estante

já não passo sem eles

lá de cima, os abutres...
parecem gostar do que vêem,
embora não sintam a dor que me fere,
enquanto se banham em suas piscinas azuis
e se refrescam com os litros de bebidas,
que sorvem de propósito

e não há vestígio que lhes escape à argúcia

de seus olhos, brotam o fogo que me fará cadáver
a chama que me rebrotará sem marcas passadas

nova ave sanguinária
sem escrúpulos e instintos atentos